RANTAG

PRESSHOLZBUDENDÖRFER SIND KEINE STÄDTE

was hat dich denn geritten

du kleinkarierte grosse stadt

das mitten in dem westen hier 

das arschloch seine mitte hat

unter der ruinenkirche, 

sommer winter allertags

geistern flashbackpennerdirnen

langsam ihre runden ab

42 ITALIEN

hier werden noch welpen getauscht gegen konzertkarten für gianna nannini und die strände sind überschwemmt von mittelgrossen langhaardackeln, in grausam-engen badehosen, die viel zu große hoden halten, und sonne, und sonne.

der weibliche schnitt von strand 4B liest shades of grey hinter schirmen und brillen und geht auffallend oft ins brusttiefe wasser, steht dort, in sanften wellen, mit geschlossenen augen, nur für minuten, stakst zurück an land und schläft dann in der sonne, in der sonne.

alles rennt, alles redet, alles ruft, alles ebnet alles Raue, alles Hohe, alle Kanten, alles Rohe, in der Sonne, in der Sonne.